I – TEXTO:

    II - COMENTARIO: Racionalmente, no hay razón para sentirnos orgullosos de nuestro lugar de nacimiento. Cada cual nace en un sitio, ni mejor ni peor por ello, sin que nada hayamos tenido que ver nosotros. Pero somos hijos, también, de las imágenes de nuestra infancia, del paisaje en el que hemos ido accediendo a la vida. Por eso, como dijo Rilke, “la verdadera patria del hombre es su infancia” y lo demás, palabrería.

    La patria de Jaroslav Seifert es Praga. No Checoslovaquia, ni la actual República Checa, ni el Imperio Austrohúngaro en el que nació, ni Europa ni el mundo. Su patria son los adoquines desgastados del puente de Carlos, las callejas empinadas y retorcidas de Hradčany, los rincones sucios y oscuros de la orilla izquierda del Moldava y las avenidas modernistas que conducen al Teatro Nacional. La patria de Seifert son las primeras vivencias de su infancia y formación en la hermosa Praga de entreguerras, antes de los Pactos de Munich y Reinhard Heydrich, antes de una guerra inconcebible y una posguerra de hierro, una Praga dorada por el brillo inmarcesible de los recuerdos y eximida de la gris pátina de la edad adulta y el comunismo.

    Sin embargo, Seifert no gusta de embellecernos su recuerdo. Por el contrario, la nostalgia de Praga, la nostalgia por su ciudad natal, brota en el momento en el que asiste a una ceremonia religiosa en un santuario moravo, lejos de ella. Es la emoción de lo sublime lo que vincula esa visión externa a sus recuerdos personales, porque estos atesoran esa misma emoción en imágenes muy diferentes. Lo importante no es la realidad sino la forma en que se transmuta dentro de nosotros en sentimientos. La imagen de Praga no está idealizada: el castillo y la catedral parecen edificados con “tristes piedras / traídas de la luna”. Sus habitantes, son en determinados sitios, “putas despeinadas” que atraen a los chiquillos. Sin embargo, toda la visión de esa Praga eterna para el poeta él mismo sabe que no es más que un “dulce espejismo / en el que esta tejido también el amor”. Y esa lucidez que nos permite contemplar la ciudad con unos ojos que se niegan al engaño, es lo que provoca las lágrimas finales del poeta. Porque hay una realidad más allá de nosotros y engañarse no basta.

    Este poema es una declaración de amor a Praga, a esa ciudad donde ha nacido el poeta y donde se ha hecho persona, escritor. Pero para componer esa declaración, Seifert arranca desde fuera. Solo lejos, de forma excepcional, en un santuario de Moravia, entre rezos, se le ha impuesto la añoranza. Esos bellos 20 versos iniciales, que dibujan un fresco espiritual y bucólico tras la tormenta, marcan el contraste y el paralelismo con la verdadera imagen que le interesa al poeta: la gran capital checa. El tono del poema es sencillo, calmado, casi coloquial, como de quien reflexiona consigo mismo. El poeta toma conciencia de la importancia que la vieja ciudad, “el castillo de Praga y su catedral”, representa para él. De esa imagen procede “la voz” que le ha convertido en poeta. Seifert es poeta porque es de Praga y porque para él las torres del Ayuntamiento, de la catedral, del propio puente de Carlos, están nimbadas por “coronas tejidas de rayos / y rosas”.

    Praga ha cambiado; la sociedad que rodea al poeta en su madurez es muy diferente de la que le vio crecer. Pero las piedras permanecen, las grandes piedras ennegrecidas de los edificios medievales. Esa permanencia es el emblema de sus sentimientos y por eso el empedrado del puente le vincula a los peregrinos moravos. Él mismo es también un peregrino en Praga.

    Todo lo que solo depende de uno mismo está condenado a desaparecer con nosotros. Pero Praga permanece, mucho después de la nostalgia de Seifert, en estos versos que componen ya hoy, como viejas piedras ennegrecidas, otra de la esculturas de ese puente que tanto amaba. Sus recuerdos han hallado una forma de supervivencia; el cántico de los peregrinos no ha callado. Seifert podría enjugar sus lágrimas. [E. G.]